Hijos Putativos

Dejemos de sonreír caballeros

y cultivemos

carcajadas con hambre de edad oscura

frente a los pobres

de seudo banderas rojas

los cuales

en mi creación

montaban

y azotaban

las fronteras,

sangrientas riveras…

Revelaban el yacer en mieles con Morfeo

guiaban

enredaderas de razón,

y el alma

sumisa.

Fomentemos carcajadas por ello

al no flameo

telas

decoloradas que

de labios de puta

sólo evocan

fatamorganas

falsas perlas contemporáneas.

Lloremos carcajadas

de los tranfugos Flores

camaleones hipócritas

cambian y cambian vestiduras

botan y botan ataduras

pobres, bajos, perros

ésos fueron

de Agamenón…

sólo hijos fueron.

El mismo, ése Círculo

Me quedan pedacitos

de piedras sin corazón

ésas fueron carcomidas, por la mar de dedos

fríos y vivos

que por desgracia (gran desgracia)

no se van y nadie los exilia.

Tozudos sin sentidos

vagan los parásitos

sombreados

y confabulan

el pasado

ese que tanto me dio,

luminosidad

fulgores acogedores,

como piel frente al crepúsculo salino

llegado y venido

desde lo alto

a lo sencillo.

Me convierto

en lo magro

oscuro,

escondido

frente al público

que mira colores desteñidos

las aguas rojas

las tierras negras,

estériles,

son ustedes

su propio yermo

su propio árbol desojado

automutilados

del nacimiento a la muerte

de la muerte al nacimiento.

Los recuerdos son la llama estimulante

el comienzo de la razón

del ardor

verde semilla

creadora, engendradora

y madre.

¡Oh! don descorazonado

¡oh! amor mutilado

¡oh! ambrosía aletargada

¡oh! don trastabillado

¡Oh!

Don Descorazonado…

Sensatez

El minutero corre y corre

haciendo pasar estrellas

desapercibidas

en el rocío,

en los campos de tus ojos.

Eres

la cariátide templada

detienes

fulgores, reflejos, luces,

en tu cortina desnuda.

Eres capaz

de liberar impulsos continuados, de amores ahogados,

asfixiados

y aterrados

sin siquiera

desmembrar

tus párpados polvoreados

de polen primaveral

trabajado

en cada segundo,

en este caminar de siglos

y más.

Respiras sueños traviesos

que tu hálito indiscreto

confiesa

cada mañana silenciosa

en aquella aura confabulada

viciada

que me permite formar y trabajar el dibujo submarino

atestado de ensoñaciones castradas

que ahora se liberan y fluyen por las

avenidas magentas,

difuminadas vertientes,

que forman las telas

en la tez pálida miscelánea.

Filtras los minutos

que guardas

sublime

a toda tu escena teatral

que día tras día

se desliza maltrecha

como brisa atormentada

buscando cabida

en alguna muralla cóncava

amable, maternal

que dispense

las partículas afligidas

de forma ligera

como los mismos suspiros indiscretos

que narran tu alma

en cada pestañeada

por donde camino

lento

como hoja de Mayo

en los campos de tus ojos.

Ya no existen los cantos

Mis ojos se inquietan al recibir destellos

se inquietan

son oscuros, nubosos, sombríos

no son dulces fulgores

no son caricias divinas

solo son piedras,

que forman cada hematoma invisible

suicidio de ideas

visiones

que se ahogan cuando respiro.

He bajado al infierno mil veces

canto y la voz no sale

río y solo una mueca perturbada envuelve mis labios

he bajado

con mis amores

con mis placeres

y tentaciones

he bajado

a los bailes jorobados

soy pequeño, pequeño, pequeño

curioso es

que al subir arrodillado

despierto mis miembros heridos

la sangre absorbe el dolor

y mi puerta

es el cielo

¿dónde estuve antes?

En ese valle alado

la vida es un émulo al entierro

la sangre escurre otra vez

las ojeras envuelven mi boca

mis labios lagrimean pinceladas en ceniza

soy pequeño

todos lo son

somos iguales

la cruel reminiscencia vuelve a mi

en forma de bosquejo

vuelvo y vuelo

de regreso a mis sueños

para no querer despertar

los pétalos rasguñan mi mejilla,

ya no existen los cantos…

Abstracción

Mi lucidez es desenfreno,

limpia, impoluta, templada

es un lago pequeño en penumbras

que conversa con el mundo,

con los astros soberbios

con el aire libertino

paz

de la tierra en su seno.

Cuando, de un contacto a otro

el impertérrito

es vulnerable,

esa charca minúscula

es sobrepasada por un brazo

unos pies y hedores

que hacen perpetua la discordia

es irreconocible.

El mar forma crestas azules

por el viento infiel,

que cambio de bando

traicionero,

la megalomanía

la torpeza…

Mi pequeña masa cautiva

mi lucidez se a derramado

no la han dejado jugar con las arenas

no la acompañan en sus sueños

desestiman sus cruces

esclavizan sus virtudes.

Al agua le cuesta quedar en calma

es frágil,

se duerme

despierta

y consuela a su cuerpo

que aún tiembla.

Aurelio

Miras hacia atrás, alma descuidada;

sabes que gateando no llegas a mas, que si lo harás volando

¿o tu confianza? ¿o tu gallardía?

cobardía

pernocta la mañana, así desvelar el día y amanecer la noche

Recuerda, las palabras de tu ángel olvidado no llegan a ti.

el nonagenario audicionó los voluntarios;

como alfombra roja uso sus camisas a cuadros, y las corbatas;

servilletas para el tentempié

brotó la tela mejor zurcida, elástica como pantaletas

esa que ansia para comer y bebe cuando no debe

No puedes seguir tomando aire, no debes…

Solo tienes la mitad del día, y tu día es mísero y manejable

la pasión rebosó, lo que tu mente de ningún modo podría haber dilucidado

tu cariño era poco para el ardor de tu piel

¿Acaso crees saber que tentaron tus manos?

tu cortedad no agoto el momento

Dale saludos a Aurelio, que de mi esta en los cielos,

que mal te ha controlado, que mal te ha controlado…

P.D.

Ruego me esperes con un retraso en años,

abrasando sombras y mendigos,

pues mi tardanza será sólo corpórea

y mi adelanto el saber morir contigo.

Mi impresión, soleil levant

Prométeme no hablar ni respirar en ese instante

en la oscuridad solo se siembran

caminos que descubro por tu instinto

por tu palpar

por tu impresión,

caldera y hielo

arranco

corro

escapo

me regocijo en tus veredas

las embargo de tintes

con soles y

constelaciones.

Soy el marco nefasto

débil, perecedor

eres cuadro

y foto húmeda

camaleón misceláneo

solo y uno

solo uno

¿que somos?

La pintura pintó el pliegue

recorrió veloz los otros

y otros dobleces,

la muralla se asusta

y su regazo tienta

quiere ser paisaje

así Monet se enamore

y el insigne

desarticule solo

la impresión que los ojos de su alma

llevan a la tela.

De nada sirve el rostro

es solo pintura viciada.

El cuadro

abarca

años, semanas, minutos

¿le daremos nombre?

definan;

que refleja el crepúsculo

entre el péndulo de mi boca aletargada

y el colgante en la delta ebria de su

pálido cuello.

Canto Apasionado

Que recuerde nuestro canto apasionado

y tus perlas longevas, tu cintura

también ese destello enajenado

que irradiaba la acentuada escultura.

Mi recuerdo perdura como tu furia

que marcaban la lluvia en la tormenta

serpientes raudas, venenosas

que envidiaban nuestra vehemente afrenta.

Tus ojos huyen, despavoridos

retuercen, revuelcan, exasperan

pero esperan la noche entera

a que en tu lecho me vean y mueran.

Racimos abundantes y copiosos

fresca silueta en pleno auge

desarraigarte evidencio nuestra inherencia

y el escape de este vals en trance.

Paso Uno

Podría escucharlos

y embalsamarme con sus notas que vuelan a cualquier parte

podría exhortarlos

o quizás

suplicarles, así mitiguen su existencia con palabras invisibles

a ti

a ustedes

da igual… no huelo nada en la nada

Es dulce saber que vuelan arrastrándose en la tierra

que el hacinamiento es peculiar.

El panal formado

percepción delicada de conjeturas

que

solo alientan los mismos obreros,

sigue siendo miel en sarro

cizaña.

Es una fiel colmena necia

retroalimenta caretas pobres para pobres

azuza mientras arrancas y no aguantas por tus débiles pensamientos

y piernas que siendo útiles son inútiles

Así se ve la colmena

y así el éxodo de abejas

que no quieren ser ovejas.

Levitación en Tierra

Ese sol quería salir de entre las pólvoras grises, me miraba tambaleando, apesadumbrado, cabizbajo; me llevaba de la mano para que en el epílogo lo sacara de ahí o quizás el me sacara a mí, de el fango que se formaría tras la insipidez corpórea que solo han sido suspiros sin aire y miradas ciegas.
Ese sol nunca ha mentido y siempre es zagas, intrépido y gallardo con mi alma, siempre la vuelve inquieta y poco grata: hay momentos en que los encuentros forman aquel tormento, hay veces que esa fonología dulce y aletargada es verde y respira sin pulmones, hay veces que levita como polvo inmortal, hay veces que se desmaya… la vocecita cae y cae volviéndose pálida.
Ese sol se embelesa con la aurora cuando ésta es sincera. Ese sol es el cálido desorbitante emanador de naranjos piadosos. Ese sol no es uno sino un híbrido nocturno o mañanero… ese sol, hoy fue ninguno.

Elegía patria imperecedera

De esa patria arranqué

de esa que me vio aparecer con otros cuantos

en cunas hostiles

cuando ella misma se seguía la cola

se flagelaba

corrí por tierras vacilantes

sacándome el sombrero y la dignidad

para comer inglés, alemán y ruso

sin tartamudear

me vistieron de aullidos nocturnos

que me amaban en el desvelo

me armaron de armaduras desarmadas

de mi patria que lloraba

ahora solo se consuela en sangres invisibles

en espejos sin reflejo

¿dónde estará mi patria?

¿esa que de pequeño canté?